destrozame!

Se fumó el ultimo cigarrillo y suspiró. Las horas transcurrian lentas pero obsecadas. Se transformaría en un fantasma. Miró a su alrededor comprendiendo que aquello sólo era un mal sueño. Cerró los ojos e intentó dormir pero todo pasaba lento... hasta el reloj se burlaba llenando con espasmos infinitos el espacio que le circundaba. Miró la fotografía borrosa de los recuerdos que le producían asco. Reprodujo en su mente cada instante, meditabunda prorrumpió en un grito que sólo escuchaba su alma marchita.. La corroía la sensación de ese espanto ya conocido... La corroía la sensación de un terrible desasosiego. La vida con sus vueltas manchaba ululante, cada rincón de su espantosa memoria. Deseo morir, pero antes pensó que quizás la vida tendría algo bueno para ella. Se bebió lentamente el café, sorbiéndolo con modorra, con hastío, con cansancio. Cerró el libro de tapitas azules y se enjugó la lágrima que caía sobre su rostro mustio. El corazón latía lentamente, casi burlándose del tiempo, burlándose de ella misma. Sintió una carcajada, dos, tres y no soportó mas. Prorrumpió irresoluto, inmaculado, inerte, el grito que guardaba en su fuero interno. Gritó hasta que se sintió aliviada. Lívida, tomó entre sus manos el recuerdo, el cansancio, el hastío, el tormento e hizo una pelotita que lanzó lejos de ella. A lo lejos una alarma de autos le recordó su existencia estridente, a lo lejos un perro ladraba y aullaba acompañándola en su dolor... A lo lejos una puerta se abría. Dónde gente conocida se esperaba, donde gente conocida se abrazaría. No sentir, no vivir, no redimir, no perdonar, no olvidar le dolía como duele cuando uno desea llorar, gritar, gemir y no puede. Deseo vomitar, escupir, maldecir pero no podía. Bebió su café con modorra con delicia de muerte, de deseo de muerte, con deseo de sanación soslayado. Bendijo, maldijo, gritó, bebió, fumó, lloró, gimoteó largo rato, hasta que amaneció. Los rayos del sol le darían la paz. Deseó dormir, pero no podía. Se sentía impotente frente al destino. Impotente frente a lo entregado, impotente frente a lo desechado. Sonreía, mientras lloraba. Lloraba, mientras sonreía.. ¿A quien diablos le importa? NON SERVIUM

equidistancias

Conoce lo que tú amas, no ames lo que no conoces.

Las verdades son ilusiones de las que se ha olvidado que lo son. Gastadas como una suela de zapato, tan gastadas que olvidamos cual fue su forma original, acostumbrados a ver esa superficie lisa, casi rasgada. Olvidamos que alguna vez tuvo curvas y dibujos y rugosa y que eso, nos apretaba contra la tierra. Si nos preguntan como es una suela la imaginamos lisa, nunca arrugada arrugada. Mentir de acuerdo a una convención. Mentir dentro de lo moralmente aceptable. "La verdad os hará libres". Ajajajajaja me cago en quien escribió eso.... La libertad es el acto más puro y más lejano del hombre actual. ¿Qué somos sino borregos que seguimos los cánones preestablecidos de lo que debe ser? Dejamos de volar en pos de lo que deseamos por una falsa apreciación de las cosas. Faltamos a la verdad para parecer más justos, más lozanos, más frescos, más codiciados, más famosos, más aceptados. Dejar todo nuestro destino a las manos de dios, es negarse a ser uno mismo. A "todo sucede por algo", "las cosas pasan porque deben pasar". FATUM.. Ser extraño es signo de locura, ser distinto es signo de inadaptado. ¿Quién dice eso? Lo moralmente aceptado, lo convencionalmente acepatado, las mentiras solapadas de buenas intenciones, las mentiras corrompiéndolo todo. Tomar al hombre como punto de comparación de las cosas. Quién no sea hombre es inevitablemente un animal, pero olvidamos que lo vemos desde el punto de vista del ser humano. Un insecto o una planta vive el mundo de manera distinta, lo percibe desde sus antenas o desde sus hojas armoniosas pero no perfectas. Que es perfección sino un conjunto de mentiras de lo que debemos ser, de lo que debemos parecer, de lo que debemos decir, parafrasear, instigar, corregir, ligar, que es la perfección y ¿de acuerdo a que se mide? ¿Soy perfecta? ¿Soy humanamente perfecta insectilmente perfecta?, no lo sé. La rigidez cadavérica de las emociones nos insta a esto. Quién siente ira es un idiota, es una perfecta imbécil... Quién siente amor es inevitablemente un ser débil... Quién siente rabia o pena es un cuasi sicópata... somos seres llenos de miles de emociones que borbotean como manantial desde nuestra alma. Cuando lo dejamos salir a gotas nos ahogamos en nuestras propias mentiras. Cuando las exponemos desnudos frente a nuestros semejantes somos encerrados, continuando el ciclo estúpido de las mentiras disfrazadas de verdades. No existo más.

extraña

Me sentí extraña como hacía mucho... era quizás el olor de sus ropas, difusos recuerdos de años perdidos, cajones ocultos de la luz del sol, llamando a mis manos a acariciarlo. O sus manos, que parecían recordar el frío tacto de un lagarto dormido en medio de una tormenta....

Sus ojos parecía gritarme, desgarrarme el alma en conjunciones de deseos y dominios ocultos. Su mirada quemaba la mía con inusitada emoción... a cada parpadeo mis pupilas se dilataban como queriendo abarcar todo su rostro, todo su cuerpo, el universo completo para la eternidad.... Sus brazos parecían más fuertes y hermosos... lo deseaba... lo deseo aún...

Camino por un sendero oscuro y tortuoso, divangando entre sonetos y llantos ahogados.. suspiros que encuentran su muerte en el ocaso del sol. Navego entre murmullos insondables de olvidos, deseándolo, como aquel día cuando toque su cuerpo y el tocó el mío. Mi madre lo predijo, tu serás olvidada y te amará quien tú no amas... de eso más de 8 años y la profecía está intacta.