Conoce lo que tú amas, no ames lo que no conoces.
Las verdades son ilusiones de las que se ha olvidado que lo son. Gastadas como una suela de zapato, tan gastadas que olvidamos cual fue su forma original, acostumbrados a ver esa superficie lisa, casi rasgada. Olvidamos que alguna vez tuvo curvas y dibujos y rugosa y que eso, nos apretaba contra la tierra. Si nos preguntan como es una suela la imaginamos lisa, nunca arrugada arrugada. Mentir de acuerdo a una convención. Mentir dentro de lo moralmente aceptable. "La verdad os hará libres". Ajajajajaja me cago en quien escribió eso.... La libertad es el acto más puro y más lejano del hombre actual. ¿Qué somos sino borregos que seguimos los cánones preestablecidos de lo que debe ser? Dejamos de volar en pos de lo que deseamos por una falsa apreciación de las cosas. Faltamos a la verdad para parecer más justos, más lozanos, más frescos, más codiciados, más famosos, más aceptados. Dejar todo nuestro destino a las manos de dios, es negarse a ser uno mismo. A "todo sucede por algo", "las cosas pasan porque deben pasar". FATUM.. Ser extraño es signo de locura, ser distinto es signo de inadaptado. ¿Quién dice eso? Lo moralmente aceptado, lo convencionalmente acepatado, las mentiras solapadas de buenas intenciones, las mentiras corrompiéndolo todo. Tomar al hombre como punto de comparación de las cosas. Quién no sea hombre es inevitablemente un animal, pero olvidamos que lo vemos desde el punto de vista del ser humano. Un insecto o una planta vive el mundo de manera distinta, lo percibe desde sus antenas o desde sus hojas armoniosas pero no perfectas. Que es perfección sino un conjunto de mentiras de lo que debemos ser, de lo que debemos parecer, de lo que debemos decir, parafrasear, instigar, corregir, ligar, que es la perfección y ¿de acuerdo a que se mide? ¿Soy perfecta? ¿Soy humanamente perfecta insectilmente perfecta?, no lo sé. La rigidez cadavérica de las emociones nos insta a esto. Quién siente ira es un idiota, es una perfecta imbécil... Quién siente amor es inevitablemente un ser débil... Quién siente rabia o pena es un cuasi sicópata... somos seres llenos de miles de emociones que borbotean como manantial desde nuestra alma. Cuando lo dejamos salir a gotas nos ahogamos en nuestras propias mentiras. Cuando las exponemos desnudos frente a nuestros semejantes somos encerrados, continuando el ciclo estúpido de las mentiras disfrazadas de verdades. No existo más.
Las verdades son ilusiones de las que se ha olvidado que lo son. Gastadas como una suela de zapato, tan gastadas que olvidamos cual fue su forma original, acostumbrados a ver esa superficie lisa, casi rasgada. Olvidamos que alguna vez tuvo curvas y dibujos y rugosa y que eso, nos apretaba contra la tierra. Si nos preguntan como es una suela la imaginamos lisa, nunca arrugada arrugada. Mentir de acuerdo a una convención. Mentir dentro de lo moralmente aceptable. "La verdad os hará libres". Ajajajajaja me cago en quien escribió eso.... La libertad es el acto más puro y más lejano del hombre actual. ¿Qué somos sino borregos que seguimos los cánones preestablecidos de lo que debe ser? Dejamos de volar en pos de lo que deseamos por una falsa apreciación de las cosas. Faltamos a la verdad para parecer más justos, más lozanos, más frescos, más codiciados, más famosos, más aceptados. Dejar todo nuestro destino a las manos de dios, es negarse a ser uno mismo. A "todo sucede por algo", "las cosas pasan porque deben pasar". FATUM.. Ser extraño es signo de locura, ser distinto es signo de inadaptado. ¿Quién dice eso? Lo moralmente aceptado, lo convencionalmente acepatado, las mentiras solapadas de buenas intenciones, las mentiras corrompiéndolo todo. Tomar al hombre como punto de comparación de las cosas. Quién no sea hombre es inevitablemente un animal, pero olvidamos que lo vemos desde el punto de vista del ser humano. Un insecto o una planta vive el mundo de manera distinta, lo percibe desde sus antenas o desde sus hojas armoniosas pero no perfectas. Que es perfección sino un conjunto de mentiras de lo que debemos ser, de lo que debemos parecer, de lo que debemos decir, parafrasear, instigar, corregir, ligar, que es la perfección y ¿de acuerdo a que se mide? ¿Soy perfecta? ¿Soy humanamente perfecta insectilmente perfecta?, no lo sé. La rigidez cadavérica de las emociones nos insta a esto. Quién siente ira es un idiota, es una perfecta imbécil... Quién siente amor es inevitablemente un ser débil... Quién siente rabia o pena es un cuasi sicópata... somos seres llenos de miles de emociones que borbotean como manantial desde nuestra alma. Cuando lo dejamos salir a gotas nos ahogamos en nuestras propias mentiras. Cuando las exponemos desnudos frente a nuestros semejantes somos encerrados, continuando el ciclo estúpido de las mentiras disfrazadas de verdades. No existo más.
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